E se existisse um clube do livro para a nossa criança interior?

Pensei nisso um dia desses, quando resolvi abrir uma caixa que meu pai me mandou depois de uma arrumação na casa dele. Ela ficou encostada num canto por meses. Eu sabia que nossos livros da infância estavam ali. Mofados, empoeirados. E lembrava que, em algum momento, eu e meus irmãos já tínhamos feito uma seleção das coisas que a gente queria guardar. Portanto, eu achava, esta…